El gran Gatsby, de Scott Fitzgerald

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capitalismo, el Gran Gatsby, Fitzgerald, Jorge Buxadé, Steinbeck, USA, Uvas de la Ira

“Y así seguimos adelante, botes contra la corriente, empujados sin descanso hacia el pasado”. Con esta sentencia cierra Fitzgerald está fantástica novela corta que, al decir de la crítica, constituye un retrato de al Jazz Age, esa generación de americanos que vivió a todo trapo, engreída de sí misma, vacía, huera, preocupada sólo en el dinero y ocupada en la apariencia, esa generación que fue del Oeste al Este, arremolinada en Chicago o en Nueva York, la misma generación que años más tarde bebió los amargos jugos de las Uvas de la Ira, y emprendió su camino de vuelta, del Este al Oeste ¡Pareciera que son dos entregas de una misma saga! Dos caras de la moneda capitalista. 

Hacía años que no disfrutaba con esa pléyade de autores norteamericanos de inicios del sigo XX, que conocí, ¡como tantas otras cosas!, tan tarde. Este Gatsby llegó a mí, sin quererlo ni buscarlo, el día antes de empezar el descanso veraniego, tras brutal incursión en una gran librería en búsqueda de lecturas infantiles para mis hijos. Lo confieso. Reconozco mi debilidad. Imposible entrar en librería y salir vacío de manos. Sería como salir vacío de alma.

Extraordinaria novela. Obra maestra. Se percibe en la primera hora de lectura. Repleta de ironías, juegos malabares, constantes idas y venidas en el devenir de una historia, la del gran Gatsby, ejemplo de ese self made man, sin muchos escrúpulos, que se “reinventa” cada día en la soledad de la muchedumbre. Una historia normal sin héroes ni villanos, que te deja un mal regusto moral pues la virtud no resplandece, pero que es fuente de meditación y reflexión sobre ese way of life americano que se nos ha metido hasta el tuétano de nuestro renqueante esqueleto moral.

No he estado en Chicago, ni en Nueva York, ni en el Long Island de inicios del pasado siglo, pero esa punta de lanza del imperio norteamericano que ha sido el cine y la televisión me permiten, como permitirán a cualquier lector, esperar al protagonista en la puerta del Plaza, o cruzar Central Park; casi como si se nos hablara de la Gran Vía, la Castellana o la Diagonal.

Imprescindible en toda buena biblioteca. Y apto para todos los públicos. Buena lectura!

El francotirador, de Chris Kyle

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Chris Kyle, el francotirador, Jorge Buxadé Villalba, SEAL, USA

Llega ya el exigido descanso veraniego y hay que ir liberando la maleta de lecturas, apurando todos los libros iniciados en este último trimestre. Dejen salir antes de entrar.

Acabo de cerrar la última página de este "El francotirador". Excepcionalmente, traigo aquí la lectura de un "no clásico". Llegó a mi mesita de noche, quizás, al ver mi santa que veía y revisaba, de forma enfermiza, la película que con el mismo título se llevó a la gran pantalla.

Cuenta la historia de quién dicen fue el más legal francotirador de la historia de los Estados Unidos, con 160 muertes confirmadas.

Mi vieja y frustrada vocación militar sale a flote por segundos. Aunque está claro que no me hallo entre los mejores. Los mejores son ellos, los soldados, que de forma callada, con malos salarios y sin reconocimiento -cuando no rechazo – social, saben cumplir su misión y se juegan la vida por todos y cada uno de nosotros, haciendo cada día con su diana y su silencio, su sangre y su sudor, un poema de rimas infinitas.

Que nadie busque bellas palabras ni una coherencia en el texto. No hay literatura en las letras pero hay arte vital en lo que se esconde.

Libro imprescindible para comprender cómo piensan y cómo viven los soldados
Americanos: sus motivaciones, su vida, su desolación en la vuelta a casa, los sagrados lazos de la camaradería en combate.

Kyle repite su trilogía: Dios, patria, familia. No hace poco fue consigna juvenil en España y en Europa entera. Kyle puede ser muchas cosas dice su mujer, pero es sincero, y ama a su familia.

El libro a modo de autobiografía, se centra en el protagonista y sus acciones de combate pero se adentra profundamente en las crisis familiares que golpearon su matrimonio tras cuatro enganches y vivir permanentemente con estrés del combatiente.

Parte de los ingresos del libro va a ayudar a combatientes americanos, heridos de guerra.

Buena lectura veraniega. Más de montaña
quizás, aunque el protagonista es un SEAL, unidad de la Armada.

Avignon, Palais des Papes

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Avignon, Europa, Jorge Buxadé Villalba, Papas, Roma, Schmitt

Dos ojos abiertos al mundo. Palacio de los Papas, de Avignon. Europa misma labrada en piedra. Construido a partir de 1335 en menos de veinte años, es principalmente la obra de dos Papas constructores, Benedicto XII y su sucesor Clemente VI, y configura el mayor monumento gótico de Europa en superficie de planta. Mis primeras impresiones al ver el Palacio…quien no ha estado en Avignon no puede hablar de Europa. Europa se amasó tras las murallas de esta ciudad, rodeada por el Ródano, ciudad de artes y letras, espadas y cruces.

Mea culpa porque me he pasado más de veinte años hablando de Europa sin haber visitado Aviñón. El Palacio, verdadera fortaleza de Góndor, se me apareció como la expresión más pura del esplendor de la Iglesia en Occidente. Más que un Palacio, a pesar de la denominación, es un enorme conjunto arquitectónico donde se unen el Cielo y la Tierra: palacio, fortaleza y catedral. Un lugar donde efectivamente uno imagina al Santo Padre, mitad monje y mitad soldado, como noble entre nobles, primus inter pares, combatiendo hoy a favor, mañana en contra, del Rey de esa Francia que en Poitiers inició lo que en Granada terminaron los Católicos Reyes de España.

San Pedro del Vaticano y su Renacimiento y su Barroco no hubieran podido ser sin este austero y gótico Palais des Papes. Papas, los de Avignon, obispos de Roma sin Roma, pero más universales que nunca. Mientras hace unos días paseaba por sus empedradas calles y fotografiaba esta maravillosa escena de ese colosal patio interior pensé: cuando Schmitt escribe su “catolicismo romano y forma política”, debía pensar en los papas de Avignon, sin duda.

Obliga a releer a Schmitt imaginando al Papa defendiendo la Cristiandad desde la torre principal o caminando absorto en este patio contemplando las maravillas De Dios.

Construyendo puentes

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Avignon, Europa, Iglesia Católica, Lyon, Ródano, Rohan, Sagrario, Saint Benezet, Tolkien

El Puente de Saint Benezet – ahora ya sólo el recuerdo de lo que fue, donde solo perviven 4 de sus 22 arcos – unía el territorio del Papado – Avignon – y el del Rey de Francia, separados por el río Ródano.

Una extraordinaria obra de ingeniería civil al servicio de las necesidades militares de ambos contendientes, y de las exigencias de la Civilización. Durante años fue el único puente que desde Lyon al Mediterráneo unía las dos orillas del Ródano. En su génesis la leyenda del joven santo. En su recuerdo, la capilla que hay aún hoy en el lado de Avignon. Maravilloso lugar para recordar la inmensidad de la obra civilizadora de Europa.

El puente es la obra de ingeniería por excelencia, al servicio del hombre y de la historia; al servicio del arte y la cultura. También nosotros hicimos un puente maravilloso entre Sevilla y Santo Domingo, Santiago de Compostela  y Santiago de Cuba, Barcelona y Buenos Aires, Cádiz y Cartagena de Indias. La visión para mí no pudo ser más clara: mientras Europa construye puentes, otros asesinan en puentes.

Pero cuidado: no se olvide que tras el puente, había una muralla, y tras la muralla, la fortaleza, y en el centro de la fortaleza, la Catedral y el alma de Europa metida en un Sagrario. También Tolkien llamó Sagrario al corazón de Rohan.

Puente de Saint Benezet

Noche fantástica, de Stefan Zweig

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Concilio Vaticano II, Editorial Acantilado, Europa, Iglesia Católica, Noche fantástica, Stefan Zweig

La música, se dice, amansa las fieras. No dudo que sea así, siempre que por música entendamos tonos, ritmos y acordes previos al Concilio Vaticano II. Cada vez me es más claro que el hito relevante del siglo XX en Europa no fue ni la muerte del archiduque, ni la invasión de Polonia por los blindados de la Wehrmacht, ni la conferencia de Yalta ni el holocausto de Hiroshima y Nagasaki, ni la caída del Muro; ni siquiera los atentados del 11 de septiembre de 2001. No. Lo más relevante y decisivo fue el Concilio Vaticano II, por lo que tuvo de aceptar lo que era evitable con una inevitabilidad determinista, por lo que tuvo de renovación real y efectiva, por lo que tuvo de claudicación, por lo que representó en suma. Hay una música de antes del Concilio, y una literatura de antes del Concilio, una Iglesia de antes del Concilio, una sexualidad de antes del Concilio.

El Faro espiritual de Occidente y del mundo entero renovó su potente lámpara. Nadie pensó sin embargo que la nueva luz tardaría años en vislumbrarse. En el ínterin, miles de barcos, grandes y pequeñas embarcaciones perdieron el rumbo, chocaron con la costa, dieron con sus huesos en los riscos y acantilados; feneciendo como mueren los marinos, sin que nadie les dé el merecido descanso, responso, y despedida. En el ínterin, miles de marinos, engañados por cantos de sirena, se perdieron y aún hoy vagan sin rumbo por la Océana mar.

Pues bien, a esta fiera que escribe, le amansa la lectura. La lectura preconciliar y universal, muy europea y muy moderna; moderna por europea y por europea, siempre moderna. Y nadie mejor que Zweig para cumplir con todas esas exigencias.

Su “Noche fantástica”, editada por Acantilado, es un conjunto de siete relatos, separados y autónomos pero que recogen esa misma atmósfera de personajes con alma que descubren su alma para dejar de ser personajes, y ser-uno-mismo; pues todos tenemos algo de cada uno de los protagonistas o quizás vemos en ellos reflejados a un familiar o amigo.

Me despido con los últimos párrafos del último de los relatos: el pago de la deuda atrasada. La protagonista afirma: “..pero yo no encuentro nada milagroso en ello. No hay nada que cure tanto a uno como el ser feliz, y no hay mayor felicidad que hacer feliz a otra persona”. 

 

 

Jesús de Nazaret, de Benedicto XVI

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Benedicto XVI, Jesucristo, Papa Francisco

Ediciones Encuentro editó ya en el año 2011 esta Vida de Jesucristo, en dos volúmenes, con gran calidad y riqueza informativa. No es una Vida de Jesús de Nazaret al uso, pues es una obra del entonces Santo Padre, Benedicto XVI- que sin embargo no forma parte del Magisterio  – y  a la vez es obra de Joseph Ratzinger, más que sobresaliente teólogo del siglo XX (la portada anuncia así dos veces al autor). Recién termino, a las faldas del Pirineo catalán, el segundo volumen: desde la Entrada en Jerusalén hasta la Resurrección.

No recuerdo cuándo leí el primer volumen. Quizás al tiempo de su primera edición. Lectura más que recomendable para cualquier lector bienintencionado que quiera conocer la persona de Jesús de Nazaret, o para quien quiera profundizar en su formación cristiana, o incluso aquél que desee argumentos para combatir o defenderse de teorías y propuestas teológicas que no destacan sino por su falta de rigor y su embelesamiento formal.

Lo mejor del libro es que más allá de la proyección periodística del Papa Francisco en relación con el Papa Benedicto XVI, o mejor dicho de la proyección que al discurso papal se da en la prensa (en ocasiones tergiversación; en otras, amplificación; casi siempre, manipulación); más allá del distinto tono, ritmo y melodía de las palabras de uno y otro, de su lectura resuena la firmeza y rotundidad de la sucesión, la tradición, el magisterio: la unidad de doctrina: no hay sino un sólo Jesús de Nazaret.

Los dos Pontífices resumen lo que dijo el santo: doctrina de teólogos y piedad de niños.

Buena  lectura!!!

Los milagros de la vida, de Stefan Zweig

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Amberes, Europa, Stefan Zweig, virgen

Hay pocas cosas que causen tanta desazón como terminar la lectura de un buen libro: especialmente uno de esos libros que atrapa o entusiasma; sobre todo si se trata de una novela pues en tal caso es la vida misma de los personajes, ¡los personajes mismos!, quienes nos atrapan; y entonces acabar el libro es como cuando uno despide a un buen amigo para mucho tiempo.

Cuando el libro no merece un disgusto, en realidad, terminarlo es un alivio, y en ocasiones, no terminarlo es lo que procede.

Con Zweig nunca sucede esto último pues logra, con su estilo parsimonioso, delicado, sencillo, dulce, un constante crecimiento de la historia y de sus personajes, que convierte el final de sus novelas en la mejor parte. Triste. Muy triste. En el caso de Los milagros de la vida, que esta mañana he terminado, un final desolador.

Portada

O yo no recuerdo ya todas las novelas de Zweig que he podido leer – apuntadas en este blog muchas de ellas – o realmente éste es el final más dramático de todos. Amberes en llamas. Amberes católica en llamas por la rebelión protestante. Arde la iglesia, arden las pinturas, arde la vida misma. Amberes arde tras la marcha del príncipe de Orange bajo las llamas que enarbolan protestantes, prostitutas, malhechores…después de una novela corta de poco más de 120 páginas, editada en bolsillo por Editorial Acantilado. Arde Amberes la católica después de que una muchacha judía refugiada de un progrom conozca el Amor y la redención por la Vida, tras hacer de modelo a un viejo pintor católico que busca la inspiración para pintar a la Madonna, con su Niño en brazos; un cuadro que cobra Vida, y produce el milagro.

Deliciosa novela, como siempre en Zweig, dominada por el personaje femenino, auténtico protagonista; llena de pasión, de Amor, y en este caso, de un no escondido catolicismo, muy universal y muy europeo, y muy mariano, que nos evoca aquella Europa que fue y que no hemos conocido, y que difícilmente conoceremos mientras prefiramos una Europa de los mercaderes a una Europa de las virtudes.

Así, en la página 104 inicia Zweig el incendio de Amberes diciendo: “los días de verano trajeron al fin su flor más radiante, la festividad de la Virgen María, el día más hermoso en Flandes”. Una auténtica delicia.

El Lazarillo de Tormes, Anónimo

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Círculo de Lectores, Editorial Planeta, España, Jordi Bilbeny, La Caixa, Lazarillo de Tormes, novela, Real Academia Española

He empezado a escribir esta entrada…las palabras fluían…“Sí, Anónimo. Supongo que alguno habrá que con la convicción del ignorante proclamará que el autor de El Lazarillo nació en Organyà o en Gòssol y que en realidad el Lazarillo era el Llàtzer de Tormos…”. De repente, pienso que quizás la realidad supera a la ficción. Entro en la “viquipèdia”, homenaje a la estulticia, y….¡veo que sí!. Ese tipo horrendo, pseudohistoriador, manipulador, mentiroso a destajo, creador de fábulas, que se dice Jordi Bilbeny, ha sostenido (y con él algún que otro sujeto al que debería aplicarse ex officio por el ministerio público un precioso precepto del código civil, el doscientos exactamente) que el Lazarillo fue escrito en catalán y luego traducido al español.

Como broma de tarde de domingo vale. Como ejemplo de hasta donde puede llegar el resquemor, el odio y el resentimiento igualitarista, vale. Pero nada más.

Lo cierto es que he disfrutado releyendo el “Lazarillo”, nuestro Lazarillo, esa pequeña novelita, autobiografiada, que todos leímos de pequeños. Recordar al cura avariento, al ciego de las uvas. Hace ya meses les traje esa extraordinaria colección “Biblioteca Clásica de la Real Academia Española” publicada por el Círculo de Lectores, con el mecenazgo cultural de “Obra Social “La Caixa” y la dirección intelectual de la misma Real Academia Española. La edición del Lazarillo resulta abrumadora. El estudio crítico de Don Francisco Rico multiplica por tres la dicción literal de la obra, colocándonos en la verdadera magnitud histórica y artística de un texto que se nos aparece como la primera novela realista, una auténtica obra maestra de la literatura universal. Y da igual que el autor sea de Tormes, de Salamanca, de Toledo, Ávila o Tarragona.

Dime de qué presumes y te diré de qué padeces…

 

Los (des) controlados de Company, de Javier Barraycoa

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anarquismo, capitalismo, Cataluña, CNT, Companys, Dios, España, FAI, Hegel, Javier Barraycoa, Jorge Buxadé Villalba, Kant, Marx, Nietzsche

 (Resumenpresentacion libro de Javier Barraycoa en 13.12.2016, Barcelona. Ante un auditorio repleto, y entusiasmado)

“Si Ustedes han tenido a bien adquirir ya, incluso antes de acceder a esta sala, la obra objeto de presentación: “Los (des)controlados de Companys”, con subtítulo el genocidio catalán, julio 1936-mayo 1937, y leen con atención la solapa interior de la portada, y la contraportada, aligeran mis obligaciones y me liberan de la presentación.

 Por un lado, tendrán ustedes una mínima pero suficiente reseña biográfica del autor, sociólogo y politólogo, y una enumeración de sus obras literarias anteriores. Por otro lado, tendrán una acertadísima recensión de la obra, entiendo, de la editorial, en la contraportada, que resumen el contenido y fines de esta obra.
Punto y final.  

 Porque si en tiempos de la República no eran precisos “párrafos de gracias” sino más que suficiente un “simplemente gracias”; no estamos tampoco nosotros en tiempos de literatura barroca y florilegios estupendísimos, sino que nos ha tocado vivir, a los que somos siquiera parcialmente conscientes de ello, tiempos revolucionarios, tiempos de reciedumbre, de certera síntesis, de prosa clásica y verso corto.

 De Javier, amigo, aquí presente, no han de importarnos, por tanto, ni sus méritos académicos, ni sus títulos profesionales, ni sus obras publicadas; ni siquiera las que habrá de publicar. De Javier, amigo, aquí presente, nos ha de importar que es un alma buena, en un cuerpo robusto, entregado en unidad de vida, a una causa noble. Javier es así ejemplo e inspiración, acicate, motor y vanguardia de unas ideas, de unos sentimientos, de una convicciones profundas hoy cercenadas en el marasmo diario.

 Los descontrolados de Companys es un libro aclarador, desmitificador de la figura política de Companys, y muy especialmente, del período que discurre desde el 19 de julio de 1936 hasta los sucesos de mayo de 1937, que Javier, amigo, aquí presente, retrata como una época del terror.
Ciertamente el trabajo de Javier es encomiable.

 Se trata de una obra sincera en sus objetivos: a) deshacer el mito, o refutar una tesis historiográfica; b) intentar adentrarse en la psicología del personaje.

Se diría que es obra de sociólogo pues se adentra en la historiografía, incluso, acompañando al libro una extensa bibliografía y 4 anexos de documentación. Tiene capítulos propios de politólogo y sociólogo como el dedicado a exponer la génesis y fundamento del terror revolucionario como herramienta política, como programa o ideología en sí misma considerado. Tiene otros de obra psicológica intentando desentrañar al sujeto protagonista, Companys, Presidente de la Generalitat, convertido en dictator plenipotenciario con el apoyo del elemento anarquista, que aprovechó para imponer su poder, separarse de los elementos contrarios en la ERC, desembarazarse de su pasado pequeño burgués y, en fin, mantenerse en el poder.

 Se reclama asimismo, con todo el derecho, como una búsqueda de la Verdad, fiel a su vocación tomista, entendida como la adecuación de la cosa y el entendimiento.
Verdad que sólo se halla en el amor, pues no hay verdad sin caridad y no hay caridad sino en la verdad, como nos descubrió el Santo Padre en iluminadora encíclica.  

 Es una refutación de las tesis resumidas en la página 54 del libro.

 Companys no sale ni mucho ni poco mal parado; al contrario, lo que es una muestra de la humildad y caridad del autor. Por ejemplo, se retrata especialmente los momentos finales de su muerte, en que parece reencontrarse con el fervor religioso.

 Los descontrolados, las milicias anarquistas, las Patrullas de Control, la preparación de la sublevación meses antes por la CNT-FAI, el golpe estalinista del 37, las checas, y los barcos prisión, el odio religioso, la persecución y la ferocidad anarquista se relatan con claridad y precisión quirúrgica; y del mismo modo que Stalin era responsable de lo sucedido en cualquier punto del Archipiélago Gulag aun cuando el mismo fuera un universo inabarcable en sí mismo, Barraycoa demuestra que es inadmisible la tesis de que Companys no sabía lo que sucedía en las calles de Cataluña.

 Memoria de los muertos, asesinados dos veces. Es estremecedor el panteón literario recogido en el Anexo IV. Los asesinamos, claro, cuando los ocultamos, escondemos o vilipendiamos.
(…)

Sí que me gustaría, aprovechando la oportunidad que me ofrece Javier, recuperar una idea que expuse ya hace unos meses en una amigable charla ante unas cuantas decenas de jóvenes, a propósito de lo político.

Si examinamos con cierta profundidad y comparamos la realidad de aquella España y esta España, de aquella Cataluña y esta Cataluña, del socialista de aquellos tiempos y del socialista actual, del anarquista del 36 y del anarquista actual (que dicen que los hay), del derechista de aquellos tiempos, por decir, de Renovación Española o de la Lliga Regionalista, y del derechista de hoy, que no lo hay,…y lo analizamos con seriedad, la diferencia más relevante, lo verdaderamente determinante es la desaparición total del debate político, de la expresión pública, de la cosmovisión de uno y otro, de Dios.

Sostengo que lo verdaderamente característico de los llamados regímenes constitucionales liberales modernos es la derogación jurídica, social, política y moral de la existencia de Dios. Lo que en Kant y Hegel era metafísica y en Marx fue cientificismo, en Nietzsche devino profecía (recuerdan su “Dios ha muerto”) y el capitalismo moderno lo ha convertido en una realidad: es posible vivir sin Dios, es útil vivir sin Dios, es valioso vivir sin Dios, es bueno vivir sin Dios. Posibilismo, utilidad y doctrina del valor, que ha devenido, como señalaba Schmitt, en la doctrina del más fuerte.

Dios ha desaparecido del debate político, social y económico. Incluso en plena crisis económico-financiera a ningún político se le ha ocurrido preguntar en voz alta…¿y Dios qué pensará de todo esto? ¿Dios qué piensa del bono basura, de las subprime, del SMI? ¿Y qué piensa del fraude fiscal, de la productividad, o de que a alguna lumbrera se le ocurra trasladar por mor de la productividad sacrosanta la fiesta de la Purísima Concepción?
(…)

En aquella España, en aquella Cataluña del terror anarquista, en la Cataluña de los descontrolados de Companys, desde el joven anarquista que acometía con los ojos henchidos en sangre hasta el seminarista abatido en una zanja, la monja violentada o el notario de misa de nueve; desde el sindicalista del puerto al fiel masover, desde el catedrático de instituto formado en la Institución libre de enseñanza hasta el padre de familia numerosa, acometían, lloraban, reían, o morían pensando en Dios. Podían amarle u odiarle, venerarle o vilipendiarle, obedecerle o combatirle, seguirle o negarle, pero toda la existencia del hombre mismo estaba inmersa en Dios.

En cambio, en nuestra Cataluña, en nuestra España, Dios fue expulsado del BOE el 27 de diciembre de 1978 y a partir de ahí, se ha producido un amplio, programado, e indiscutido proceso de derogación jurídica, política, económica, social y moral de la existencia de Dios. ¡Y cuidado! No estoy hablando de tal o cual doctrina o de tal o cual exposición de artículos de fe; estoy hablando de la derogación de un concepto espiritual de Hombre, que vive enraizado en su tierra pero mirando al cielo; empeñando su vida en la tierra y su esperanza en el cielo. Ahora tenemos un hombre sin cielo y sin tierra, sin raíz y sin flores. Aquel trabajaba para vivir y amar. Este no ama y no vive,  y no siempre trabaja…solo consume.

(Resumen de la presentación del libro realizado en Barcelona, el 12 de diciembre de 2016)

El sobrino del mago, de C.S. Lewis

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C.S.Lewis, el sobrino del mago, Inglaterra, Jorge Buxadé, las cronicas de Narnia, literatura

La pobreza cultural de uno mismo es directamente proporcional a la inabarcable grandeza del Hombre para crear Cultura. En lo que aquí afecta, cultura literaria. ¡Son tantos los autores geniales que uno ha dejado pasar en su adolescencia…que resulta imposible llevar la cuenta! Aunque quizás podría pensarse que Dios esperó a que dejara de creerme un adulto cumplidor y responsable y me viera humildemente como lo que soy (un niño pequeño agitado y perezoso) para regalarme la posibilidad de descubrir, ya talludito, a ese parnaso inglés de las letras de finales del XIX y primera mitad del pasado siglo: de Chesterton a Tolkien pasando por C.S.Lewis, el último en traer aquí.

Seguro que a Jack, como se conocía a C.S.Lewis, compañero de club literario del creador del Hobbit, no le importaría que sus Digory, Polly, y Tío Andrew hayan sustituido a Frodo, Legolas o Aragorn en las aventuras de duermevela de mis hijos. 

Como otrora con el Hobbit -tiempos en que mi voz aguda emocionada a veces cansada ultrapasaba en notas y confidencias los límites del pequeño cuarto de lectura -, ahora la oración de la noche ha sido acompañada de la lectura coral de este El sobrino del mago, primer libro de la saga de Las Crónicas de Narnia, famosa por aquello de haber sido llevados al cine algunos de los libros posteriores.

Una sorpresa conocer el origen del armario ropero y de la bruja del Norte, y por qué Narnia llama a los hombres Hijos de Adán. Una novela corta, de corte medievalista, que bebe de los ensueños, de la metáfora Cristiana y de una filosofía que podríamos simplemente llamar humanista, en lo que tiene de respeto al hombre, a su dignidad y a su trascendencia. 

Con razón es considerado un autor cristiano. Sin dificultad vemos en la canción creadora de Aslan, ese Logos, que es Palabra, y Verbo y que era en el Principio. 

Viva Narnia! Vivan las lecturas y las confidencias! Y vivan los ratos de ensoñación y duermevela…!